Ein Hahn, Hennen und Küken, um 1668/70, von Melchior d'Hondecoeter
Kunstdruck auf Leinwand - 22216-DHM

Ein winziges schwarzes Küken rennt über den Vordergrund, die Flügel weit gespreizt, den Schnabel aufgerissen zu einem Piepsen, das man förmlich hören kann. Es ist ein kleines, komisches Detail – leicht zu übersehen neben der imposanten Erscheinung des Hahns rechts von der Mitte – doch es verankert die gesamte Szene in etwas Lebendigem und Dringlichem, einem festgehaltenen Augenblick.

Melchior d'Hondecoeter malte Vögel so, wie Rubens Haut malte: mit sinnlicher Aufmerksamkeit für Oberfläche, Volumen und das Spiel des Lichts über unterschiedlichste Texturen. In A Cock, Hens and Chicks, entstanden vermutlich um 1668–70, liest sich jede Feder anders. Die sitzende Henne links ist eine Wolke aus weißem Gefieder, beinahe absurd weich, von einer tiefstehenden Sonne erfasst, die sie vor der verschatteten Mauer dahinter regelrecht zum Leuchten bringt. Neben ihr neigt sich eine dunklere Henne nach vorn, die Schwanzfedern steif und gebändert, ihr Muster mit der Geduld eines Miniaturisten wiedergegeben. Und dann der Hahn selbst – die Brust geschwellt in kupfrigem Rot, der Kamm stachelig und exzentrisch, der Schwanz in schillerndem Schwarz nach hinten gebogen, durchzogen von tiefem Grün und Purpur. Man spürt beinahe den Unterschied zwischen seinen drahtigen Halsfedern und der flaumigen Wärme der Küken zu seinen Füßen.

Die Komposition wirkt trügerisch beiläufig. Die Vögel gruppieren sich in einem lockeren diagonalen Band, das von links unten nach rechts oben verläuft – auf der einen Seite verankert durch einen umgestürzten Weidenkorb und ein hölzernes Joch, auf der anderen durch die aufrechte Haltung des Hahns vor offenem Himmel. Eine Wildtaube sitzt auf dem Korb, und ein Fink – die Flügel mitten im Flug gespreizt – schießt von links herein und bringt einen Hauch von Wildheit in dieses häusliche Tableau. Hinter allem erzeugen hohe Bäume und die Andeutung ferner Berge eine Kulisse, die eher italienisch als holländisch anmutet – eine idealisierte Landschaft, die die Szene vom Hühnerhof in die Nähe pastoralen Theaters hebt.

D'Hondecoeter interessierte sich nicht für die schlammigen Geflügelhöfe eines Isack van Ostade. Seine Vögel sind makellose Exemplare, gepflegt und glamourös, wahrscheinlich Paduaner Hühner – eine in den Niederlanden dieser Zeit bereits etablierte Rasse, geschätzt für ihr exzentrisches Aussehen und ihre Legefreudigkeit. Die blassgelbe Henne, die zum Hahn aufblickt, trägt eine Federhaube, die den Typ bestätigt. Das sind keine zerzausten Hofkreaturen. Es sind Darsteller, mit Bedacht arrangiert.

Licht verrichtet stille, wesentliche Arbeit im gesamten Bild. Ein warmes, spätnachmittägliches Leuchten streift die Vögel von links, hebt die weiße Henne hervor, vergoldet die Küken und fängt das Rot an der Brust des Hahns, während der Hintergrund in gedämpftem Umbra und Oliv versinkt. Der Tonwertumfang ist schmal, aber präzise kontrolliert – nichts konkurriert mit den Vögeln selbst. Man kann sich die Luft hier vorstellen: still und schwer, jene goldene Stunde vor der Dämmerung, in der Geräusche weit tragen – das Kratzen winziger Krallen auf festgestampfter Erde, das Flattern des ankommenden Finken.

Was Melchior d'Hondecoeter von bloßer naturkundlicher Illustration unterscheidet, ist dieses Gespür für Drama und Persönlichkeit. Der Hahn stolziert mit beinahe komischer Selbstgefälligkeit. Die Hennen ordnen sich unter – oder auch nicht. Die Küken gehen ihren Geschäften nach, ahnungslos. Dasselbe kleine schwarze Küken, das hier von ganz links hereinläuft, taucht in einem anderen Gemälde d'Hondecoeter's in Karlsruhe auf, wo die Stimmung weit weniger friedlich ist – zwei Hähne, verbissen kämpfend um eine Henne. Hier aber ist die Welt geordnet, wohlhabend und friedvoll. Vielleicht war genau das die Fantasie, die dieses Bild seinem ursprünglichen Besitzer verkaufte: Natur als Schauspiel, der Hühnerhof als Eden, jede Feder an ihrem vollkommenen Platz – und doch mit gerade genug Flattern und Piepsen, um kein Stillleben zu werden.