Landschaft mit Geflügel und Raubvögeln von Melchior d'Hondecoeter
Kunstdruck auf Leinwand - 22221-DHM

Ein Hahn schreitet in den Konflikt, die goldenen Halsfedern lodernd wie eine Fackel vor der dunklen Erde. Sein Körper ist gespannt – Beine fest aufgesetzt, Hals vorgestreckt, jede Feder so präzise ausgearbeitet, dass man das Rascheln gesträubten Gefieders fast hören kann. Hier zeigt sich Melchior d'Hondecoeter auf dem Höhepunkt seiner theatralischen Kraft – er inszeniert ein Hühnerhof-Drama mit dem kompositorischen Ehrgeiz eines Historienmalers.

Landscape with Poultry and Birds of Prey stellt Hausgeflügel einem Raubvogel gegenüber, der in ihr Revier eingedrungen ist. Drei Hennen drängen sich in verschiedenen Stadien der Aufregung hinter dem Hahn – eine weiße Henne duckt sich tief, ihr Gefieder in cremigem Impasto aufgetragen, das Licht fängt; eine dunklere scheint nach links zum Bildrand zurückzuweichen. Der Raubvogel, ein Greifvogel, der aus dem oberen Mittelgrund herabstößt, löst die gesamte nervöse Energie der Szene aus. Derweil thront auf einem Steinsims rechts ein Pfau und überblickt das Chaos mit aristokratischer Gleichgültigkeit – sein graublaues Gefieder kühl und reglos inmitten des Tumults darunter. Winzige Küken huschen in der unteren rechten Ecke umher, beinahe im Schatten verloren. Ganz links, vom Bildrand angeschnitten, wühlen eine Ziege und was wie ein Schwein aussieht im Boden, unberührt von der Vogelkrise.

D'Hondecoeter baut seine Bühne mit architektonischem Geschick. Ein massiver Steinpfeiler und ein Mauerblock verankern die rechte Bildhälfte und schaffen eine warme, ockerfarbene Wand, die die zentrale Gruppe nach vorn drückt. Dahinter öffnet sich die Landschaft nach links in dunstige blaue Ferne – Ruinen auf einem Hügel, ein blasser Himmel mit goldenen Abendrötstreifen. Diese asymmetrische Anlage, auf der einen Seite verdichtet, auf der anderen luftig, verdankt sich deutlich dem flämischen Tiermaler Frans Snyders, dessen monumentale Kompositionen von Jagden und Marktständen genau dieses diagonale Gegengewicht begründet hatten.

Was d'Hondecoeter von geringeren Tiermalern unterscheidet, ist seine Beherrschung der Textur. Die Schwanzfedern des Hahns changieren von tiefem Grün zu schillerndem Schwarz, jede Fahne einzeln erkennbar. Die Brust der weißen Henne hat eine weiche, kreidig-matte Qualität, ganz anders als der glatte Glanz am Hals des Pfaus. Selbst das Mauerwerk fühlt sich unter dem Pinsel anders an – trocken, körnig, warm dort, wo Sonnenlicht es streift. Hondecoeter lernte zunächst bei seinem Vater Gijsbert, dann bei seinem Onkel Jan Baptist Weenix, und dessen Einfluss zeigt sich im italianisierenden Landschaftshintergrund, jenem goldenen atmosphärischen Dunst, der einer Welt entlehnt ist, die weit von holländischen Hühnerställen entfernt liegt.

Licht fällt von links ein, streicht in flachem Winkel über die Vögel und vertieft jeden Schatten, vergoldet jede aufgestellte Feder. Die Wirkung ist fast caravaggesque in ihrer selektiven Dramatik, auch wenn die Palette erdverbunden bleibt – Umbra, Siena natur, warmes Orange – nur aufgelockert durch Flecken von Himmelblau und das kühle Gefieder des Pfaus. Man meint, den staubigen Hof riechen, die trockene Wärme des späten Nachmittags spüren zu können.

Vielleicht liegt die eigentliche Kraft des Gemäldes in seinem emotionalen Register: echte Angst. Dies sind keine dekorativen Vögel, die für den Speisesaal eines Auftraggebers posieren – obwohl das Bild sicherlich in solchen Räumen hing. Der Hahn verteidigt. Die Hennen geraten in Panik. Die Küken sind schutzlos. D'Hondecoeter wusste, dass eine Szene friedlich stehenden Geflügels langweilen würde; führe einen Habicht ein, und jedes Tier offenbart seinen Charakter. Er kehrte zeitlebens zu diesem Motiv zurück, variierte die Besetzung und den Schauplatz, und allein von dieser Komposition sind mindestens zwei Kopien sowie mehrere Varianten bekannt.

Kleine Details belohnen die Geduld. Man beachte, wie der fliegende Greifvogel mit lockereren, abkürzenden Pinselstrichen gemalt ist als die Vögel am Boden – Geschwindigkeit durch Technik erzeugt, nicht nur durch Haltung. Und die Haubenhuhn rechts, halb verborgen im Schatten neben dem Mauerwerk, trägt einen phantastisch zerzausten Federschopf, beinahe komisch vor dem allgemeinen Grundton der Bedrohung.

Steht man vor diesem Bild im Museo Nacional de Bellas Artes in Buenos Aires, weit entfernt von der Welt des Goldenen Zeitalters, die es hervorgebracht hat, spürt man dennoch seine Unmittelbarkeit. Es ist ein Gemälde, das den bescheidensten aller Gegenstände – Hühner in einem Hof – nimmt und darauf besteht, dass ihnen der volle Apparat barocker Dramatik zusteht. Dieses Beharren, getragen von sichtlicher Freude am Malen, ist es, was das Bild lebendig hält.