Flugzeug fliegend, 1915, von Kazimir Malevich
Leinwand-Kunstdruck - 21442-KAZ

Gelb stürzt diagonal über die obere Bildhälfte wie eine Tragfläche in der Kurve. Dieses lange, gekippte Rechteck in tiefem Kadmiumgold — begleitet von einer Handvoll kleinerer gelber Trabanten — beherrscht alles, drängt nach oben rechts mit einer kinetischen Kraft, die Kazimir Malewitschs Titel rechtfertigt: Airplane Flying. Darunter verankern zwei fast schwarze Rechtecke die Komposition mit gravitätischem Gewicht, treppenartig gestaffelt zur unteren rechten Ecke hin. Ein schmaler roter Balken schneidet quer durch die gelbe Form, während zwei kleine Blöcke in Ultramarinblau — einer links unten, einer rechts — die Anordnung wie ferne Signale akzentuieren.

Nichts hier bildet ein Flugzeug ab. Kein Rumpf, kein Propeller, kein Himmel. Und doch ist das Gefühl des Fliegens unverkennbar. Malewitsch erreicht dies allein durch die diagonale Energie seiner geometrischen Flächen, durch ihre scheinbare Geschwindigkeit über dem weißen Grund. Dieses Weiß ist nicht leer. Bei genauem Hinsehen erkennt man die Textur der bearbeiteten Leinwand — leicht uneben, schwach warm, mit Spuren eines Pinsels, der geschabt und geschichtet hat. Es funktioniert als das, was Malewitsch grenzenlosen Raum nannte: ein Feld reiner Möglichkeit, vor dem farbige Formen frei von Schwerkraft, Horizont und dem Gewicht der Darstellung existieren.

Komposition ist hier alles. Das gelbe Parallelogramm neigt sich in einem Winkel von ungefähr fünfundvierzig Grad, und um es herum gruppieren und verstreuen sich die kleineren Formen wie Gegenstände im Windschatten. Ihre Platzierung folgt einer rhythmischen Logik — das Herabsteigen der Formen von links oben nach rechts unten erzeugt eine schwungvolle Diagonale, die beinahe vor Bewegung summt. Man könnte sich das ferne Dröhnen eines Motors in dieser Flugbahn vorstellen, jene Art von Geschwindigkeit, die man spürt, bevor sie zu Klang wird.

Kazimir Malewitsch enthüllte dieses Bild im Dezember 1915 auf der legendären Letzten Futuristischen Ausstellung der Malerei 0.10 in Petrograd, wo er einer verblüfften Öffentlichkeit den Suprematismus vorstellte. Er hatte, wie er es formulierte, den Ring des Horizonts zerstört und war dem Kreis der Dinge entkommen. Wo Mondrian später Raster spirituellen Gleichgewichts errichten sollte, ließ Malewitsch seine Flächen fliegen. Seine suprematistischen Werke verwerfen die bewussten Illusionen gegenständlicher Malerei zugunsten dessen, was er neuen malerischen Realismus nannte — einen Realismus, dem es nicht um Objekte geht, sondern um das grundlegende Vokabular der Kunst selbst: Farbe, Linie, Fläche, Oberfläche.

Die Palette ist bewusst reduziert. Gelb, Schwarz, Rot, Blau vor Weiß — dieselbe primäre Architektur, die Jahre später die Künstler von De Stijl beschäftigen sollte, obwohl Malewitsch diese Farben mit einer Lockerheit und Dynamik einsetzt, die eher ans Cockpit erinnert als ans Reißbrett. Jede Form besitzt ihre eigene Dichte. Die schwarzen Flächen wirken schwer, geerdet trotz ihrer Neigung; das Gelb wirkt leichter, schneller, beinahe schwebend. In diesem Kontrast zwischen Schwere und Auftrieb atmet das Bild.

Was bleibt — wenn man vor der Leinwand im Museum of Modern Art in New York steht — ist, wie wenig Malewitsch braucht. Eine Handvoll Rechtecke. Vier Farben plus Weiß. Keine Geschichte, keine Figur, keine Landschaft. Und dennoch: echtes Fliegen, echte Euphorie, ein Jahrhundert nach seiner Entstehung immer noch beschleunigend von der Bildfläche.