Vase mit vierzehn Sonnenblumen, 1888, von Vincent van Gogh
Leinwand-Kunstdruck - 1260-VVG

Fünfzehn Sonnenblumen drängen sich in einem schlichten Tonkrug, und doch beharrt das Bild darauf, dass es vierzehn seien. Vincent van Gogh verzählte sich, oder vielleicht galt die kleine Knospe unten links in seinen Augen nicht ganz. Wie auch immer – diese kleine Unstimmigkeit ist einer jener menschlichen Schnitzer, die das Bild wie etwas Gemaltes und nicht wie eine Fabrikware wirken lassen.

Man sehe, wie die Blüten jede Phase im kurzen Leben einer Sonnenblume durchlaufen. Einige sind noch fest und grünlich, andere lodern offen auf, die Blütenblätter wie Flammen, und mehrere haben ihr Gold bereits abgeworfen und sind zu borstigen, rostroten Samenscheiben geworden. Gogh folgt der Richtung jedes einzelnen Blütenblatts mit einem langen, entschiedenen Strich und wechselt dann für die Zentren die Technik völlig, tupft dicke Pigmentklumpen auf, die sich wie echte Samen von der Leinwand erheben. Lässt man den Blick über die Samenscheiben schweifen, spürt man beinahe ihr Kratzen an der Fingerkuppe.

Das Ganze ist gelb. Gelb dahinter, gelb darunter, gelb in der Vase, gelb in den Blüten – und doch fasst das Wort kaum, was hier geschieht. Blasses Schwefelgelb legt sich über die Rückwand. An den Blütenmitten glüht Orangeocker. Die Tischplatte kippt in ein tieferes Senfgelb, und entlang ihrer Kante zieht sich eine dünne Linie Türkis, der einzige kühle Ton im gesamten Bild – und gerade deshalb so umwerfend. Gogh beschränkt sich und gewinnt alles.

Er malte schnell, bevor die Blüten zusammenfielen, in der Augusthitze von Arles. Vier Leinwände in einer Woche. Er schrieb seinem Bruder Theo, er arbeite mit dem Appetit eines Marseillers, der sich über eine Bouillabaisse hermacht, und diesen Hunger schmeckt man in der Oberfläche – dick aufgeschichtetes Impasto, die neuen kommerziellen Ölfarben des neunzehnten Jahrhunderts hielten ihre Form, als er sie auftrug. Diese Fassung, eine von zweien, die er gut genug fand, um sie schlicht mit „Vincent" auf dem Bauch des Krugs zu signieren, hing im Gästezimmer des Gelben Hauses zur Ankunft Paul Gauguins jenen Oktober. Ein Willkommen, ein Prahlen, ein Blumenstrauß.

Still Life: Vase with Fourteen Sunflowers steht in einer Linie holländischer Blumenmalerei, die bis zum Vanitas-Bild des siebzehnten Jahrhunderts zurückreicht – Blüten als Mahnung an die Sterblichkeit –, doch nichts hier wirkt morbid. Die welkenden Blüten sehen ebenso lebendig aus wie die frischen. Vergleicht man die Tulpenbilder Bosschaerts oder de Heems, so präzise und gleichsam gekühlt, so wirken Goghs Sonnenblumen geradezu ungestüm, näher an Lebewesen als an Präparaten.

Was bleibt, wenn man in der National Gallery in London davorsteht, ist Wärme – keine sentimentale, sondern jene wirklich strahlende Art, als hätten die Samenscheiben einen provenzalischen Nachmittag aufgesogen und ließen ihn langsam wieder in den Raum entweichen. Dankbarkeit, so meinte Vincent van Gogh einmal, sei das, was diese Bilder ausdrücken sollten. Kein schlechtes Wort für das, was man empfindet, wenn man zurückblickt.