Die Musikstunde, um 1668, von Gerard ter Borch
Kunstdruck auf Leinwand - 14612-GTB

Die rechte Hand des Mannes schwebt über dem Tisch, die Handfläche nach unten, die Finger leicht gespreizt. Er zählt mit oder gibt den Takt an, während die junge Frau neben ihm sich über ihre Laute beugt, den Blick auf die Saiten gesenkt, ganz bei der Sache. Keiner sagt ein Wort. Die Szene scheint in jener kurzen Pause zu verharren, die zwischen zwei Takten liegt.

Gerard ter Borch hat sich mit solchen Augenblicken einen Namen gemacht: kleine häusliche Begegnungen, in denen kaum etwas geschieht und doch vieles mitschwingt. Ob der Mann in der Musikstunde tatsächlich ihr Lehrer ist, bleibt offen. Er steht dicht hinter ihr, mit breitkrempigem schwarzem Hut und langen dunklen Locken, das weiße Spitzenhalstuch fängt das Licht. Sein Blick gilt nicht dem aufgeschlagenen Notenbuch auf dem Pult, sondern ihr. Sie wiederum verrät nichts. Gerade in diesem schmalen Abstand zwischen beiden liegt die Spannung des Bildes.

Und dann die Stoffe. Ter Borch liebte sie, und die Kleidung der Frau ist das Hellste im ganzen Raum: eine Jacke aus tief himbeerrotem Samt mit dickem weißem Pelzbesatz, darunter ein Rock aus blassem Satin, der in silbrigen und cremefarbenen Falten zu Boden fällt. Jeder Knick wechselt von kühlem Grau zu fast reinem Weiß, wo das Licht ihn trifft. Daneben wirkt die blaugrüne Tischdecke schwerer, ihr Glanz stumpfer. Mit derselben Sorgfalt malt Ter Borch den Spaniel, der zusammengerollt auf dem Stuhl schläft, mit weichem, gewelltem Fell, und das warme Orange des liegenden Cellos, dessen Holzmaserung sich wieder anders zeigt als die der Dielen und Stuhlbeine. Am Boden lassen sich sogar die Nagelköpfe ausmachen, und an der halb geöffneten Tür links blinkt ein kleiner Messinggriff.

Für niederländische Betrachter der 1660er Jahre waren diese Dinge leicht zu entschlüsseln. Das unscheinbare Holzkästchen unten links ist ein Fußwärmer, ein vertrautes Sinnbild der Liebe, und das dunkle Himmelbett, das sich im Hintergrund aus dem Schatten hebt, deutet an, dass diese Stunde womöglich ganz andere Ziele verfolgt, bis hin zur Verführung. Der damals viel gelesene Dichter Jacob Cats meinte, die Liebe gedeihe überall dort, wo musiziert und fröhlich gefeiert werde. Das Gemälde wirkt beinahe wie eine Bebilderung dieses Gedankens.

Etwa elfmal hat Ter Borch das Motiv der Lautenspielerin aufgegriffen und dabei immer wieder dieselben Elemente verwendet: das Satinkleid, die pelzbesetzte Jacke, den Hund, das Bett, die angelehnte Tür. Diese Fassung, heute im Getty Museum in Los Angeles, bleibt in ihren Reizen zurückhaltend. Die Wände sind von weichem Grau, die Ecken versinken in bräunlichem Dunkel, und kräftige Farbe sammelt sich nur um die junge Frau: das Rot der Ärmel, die hellblauen Schleifen im blonden Haar. Alles wartet auf die erhobene Hand. Sobald sie sich senkt, erklingt der nächste Ton.