Badende an der Grenouillère, 1869, von Claude Monet
Kunstdruck auf Leinwand - 2457-MCL

Schauen Sie zuerst auf die Boote. Fünf oder sechs, mit dem Bug zum Ufer vertaut, die Rümpfe in dicken Strängen aus Grün und Schiefergrau hingelegt, hier und da von einem jachen Orange am Dollbord gesäumt. Monet hat sie nicht gezeichnet, er hat sie in die Existenz gewischt. Die Sitzbänke darin sind blasse, keksfarbene Platten, die Schatten darunter beinahe schwarz - und wer nah genug herantritt, erkennt, dass jede Rumpflinie ein einziger ununterbrochener Zug eines flachen Pinsels ist. Keine Korrektur, kein Zögern, kein zweiter Gedanke.

Wir sind an der Seine bei La Grenouillère, einem Bade- und Bootsausflugsort rund zwölf Kilometer westlich von Paris, im Sommer 1869. Renoir war ebenfalls dort, an derselben Stelle, vor demselben Wasser. Gemeinsam entstanden sechs Leinwände, und das Ganze sollte eigentlich zu etwas anderem führen: zu einem großen, sorgfältig ausgearbeiteten Bild für den Salon von 1870. In einem Brief an Bazille nannte Claude Monet das Vorhaben im September einen Traum und tat das bislang Entstandene als schlechte Skizzen ab. Er irrte sich - man versteht allerdings, warum er so dachte.

Der Bildaufbau verweigert jede höfliche Konvention. Keine Baumreihe rahmt den Blick, kein Weg führt uns sanft hinein. Stattdessen durchschneidet der Ponton-Steg die Leinwand fast auf halber Höhe, ein waagerechter Riegel, der jede bequeme Reise in die Tiefe stoppt. Figuren stehen darauf wie Satzzeichen - ein Mann im dunklen Rock, Frauen in Blau und Rosé, ein Kind. Dahinter steigt das gegenüberliegende Ufer steil an, der Horizont sitzt hoch und drängt den Himmel in eine Ecke. Alles wird zur Bildfläche hin gepresst. Man spürt die Flächigkeit, bevor man den Raum spürt.

Die Ordnung übernimmt dafür die Farbe. Flaschengrün und Veroneser Grün in den Booten, aufgenommen im Laub; Kobalt und Cremeweiß in Bändern übers Wasser; kleine heiße Blitze Zinnober in einem Rock, einem Hut, einer Bootskante. Ein Großteil des Flusses liegt im Schatten, was für eine Sommerszene ungewöhnlich ist und seltsam schön - das Licht kommt in Streifen, es streift die Oberfläche, statt sie zu überfluten. Für die Badenden rechts der Mitte gibt es nur Tupfer in Rosa und Weiß, und sie genügen. Zwei Frauen in Badekleidung auf dem Steg sind praktisch Karikaturen, drei Striche jede.

Worauf ich immer wieder zurückkomme: die Spiegelung der Stegpfosten rechts. Kurze senkrechte Schlieren dunkler Farbe, die mit nichts darüber zur Deckung kommen. Monet hat das nicht geordnet. Er hat notiert, was das gebrochene Wasser ihm tatsächlich lieferte.

Die Leinwand war vermutlich schon benutzt, bevor er begann, einzelne Partien wurden hastig überarbeitet. Erst flache Pinsel mit Metallzwinge und Farbe in zusammendrückbaren Tuben machten diesen raschen Zugriff im Freien überhaupt möglich. Bathers at la Grenouillere, heute in London, ist kein Protokoll eines Ortes, sondern eines Vormittags des Schauens - laut, warm, leicht nach Flusskraut riechend. Den Impressionismus gab es dem Namen nach noch nicht. Hier ist er bereits da.