Seerosen, untergehende Sonne, um 1907, von Claude Monet
Kunstdruck auf Leinwand - 10599-MCL

Der Sonnenuntergang kommt hier nicht plötzlich – er sickert. Rosa und buttriges Gelb bluten oben links über die Haut des Teiches, während der Rest der Leinwand die rauchigen Violett- und Brauntöne der Dämmerung festhält. Suchen Sie nach einem Horizont. Es gibt keinen. Claude Monet hat die ganze Welt nach unten gekippt, sodass wir ins Wasser schauen wie über den Rand eines Ruderboots gebeugt, und was wir sehen, ist nicht der Himmel selbst, sondern sein Geist, gefangen auf einer Oberfläche, die zugleich Spiegel und Fenster ist.

Die Seerosenblätter treiben in waagerechten Gruppen, rasche Striche aus Viridian und Rost, gelegt über tiefere Becken aus Aubergine. Ihnen entgegen fallen die senkrechten Spiegelungen der Trauerweiden – lange dunkle Vertikalen, die den Blick in eine imaginierte Tiefe ziehen. Diese Spannung zwischen den flach schwimmenden Blättern und den hinabstürzenden Bäumen ist der stille Motor des Bildes. Es dürfte nicht funktionieren. Es tut es doch.

Unten links steigt ein Büschel aus Schilf und Gräsern mit federnder, beinahe kalligraphischer Energie auf, der Pinsel bewegt sich so schnell, dass man das Handgelenk dahinter spürt. Diese Halme waren offenbar eine spätere Zutat; eine Atelierfotografie um 1907 zeigt die Leinwand ohne sie. Dieses Wissen lässt sie noch lebendiger wirken – eine Entscheidung nach langem Hinschauen, ein kleiner Anker in eine Komposition geworfen, die sonst vollends zerfließen könnte. Sie verneigen sich zudem unverkennbar vor der japanischen Tuschmalerei, die Monet bewunderte und sammelte.

Die Oberfläche selbst belohnt langsames Betrachten. Farbe wurde gezogen, getupft, gestrichelt und geschichtet, bis das Wasser zugleich vollkommen still und leise bewegt erscheint. In der hellen Ecke, wo die Sonne durchbricht, verdichtet sich das Pigment zu etwas fast Cremigem, warm wie Haut. Anderswo verdünnt es sich zu geprelltem Violett. Man riecht beinahe den Teichbewuchs und hört das leise Summen eines endenden Sommerabends.

Diese Leinwand gehört zu jener großen Serie, die Monet zwischen 1902 und 1908 in Giverny schuf, als er Brücke, Ufer und Baumlinie wegließ, um sich ganz dem wechselnden Antlitz des Wassers zu widmen. Achtundvierzig dieser Bilder wurden 1909 bei Durand-Ruel gezeigt und ließen die Kritiker nach dem Wort Abstraktion greifen. Marcel Proust sah diese Ausstellung, und die Seerosen der Vivonne in Swanns Welt tragen ihr Nachbild – erdbeerrote Herzen in weißen Blütenblättern, Wasser, das im Schatten fast violett wird.

Water-Lilies, Setting Sun blieb bis 1923 beim Maler, der es dann vielleicht noch einmal berührte. Steht man heute in der National Gallery in London davor, spürt man einen alten Mann, der sich weigert aufzuhören, der sich weigert, einen Teich loszulassen, der ihm längst zur ganzen sichtbaren Welt geworden war. Vielleicht wirkt das Bild deshalb weniger wie eine Aussicht als wie ein langer, angehaltener Atemzug.