Porträt einer Frau, inspiriert von Lukretia, um 1530/33, von Lorenzo Lotto
Leinwand-Kunstdruck - 23321-LOL

Zuerst trifft einen ihr Blick – direkt, prüfend, ohne jenes gesenkte Züchtigkeitsauge, das die Konvention des Cinquecento von Frauen verlangte. Sie steht eingeklemmt zwischen der Ecke eines Armlehnstuhls und einem drapierten Tisch, den Körper zu drei Vierteln uns zugewandt, während ihre linke Hand eine Tuschezeichnung vorweist: Lucretia, die sich den Dolch in die Brust stößt. Die rechte Hand schwebt an der Taille, die Finger locker gekrümmt, deutet ohne zu deuten auf ein kleines Blatt Papier auf dem karminroten Tuch. Darauf stehen Lucretias letzte Worte auf Latein, sinngemäß: Keine unkeusche Frau soll fortan leben und sich auf Lucretia berufen. Ein harter Satz, um ihn in der Hand zu halten.

Lorenzo Lotto hat sie eindrucksvoll gekleidet. Allein die Ärmel sind ein kleines Drama – geschlitzte Bahnen aus gebranntem Orangesatin, gebändert mit Viridiangrün, gepufft und aufgeschnitten, sodass am Ellbogen elfenbeinfarbenes Leinen hervorquillt, die Handgelenke von zarten Rüschen umsäumt. Ihr Mieder trägt ein tiefes Smaragdgrün, mit orangenen Bändern geschnürt, und an ihrer Kehle hängt ein goldener Anhänger mit zwei Putten und Füllhörnern – ein Hochzeitsschmuck, wie ihn eine venezianische Braut erhalten haben mag. Ein Goldring umschließt ihren Finger. Blüten sind in ihre Bänderhaube eingeflochten, jene scufia, teils aus Menschenhaar gewoben, die sie präzise in die frühen 1530er datiert.

Auf dem Tisch liegt ein gelber Goldlack – häufig auf italienischen Wiesen, manchmal zwischen Liebenden getauscht – und der leere Stuhl neben ihr wirkt, als warte er auf jemanden. Auf einen Ehemann vielleicht, dessen Abwesenheit ihr die Erlaubnis gibt, so laut zu sprechen.

Was mich fesselt, ist, wie viel Farbe Lotto zurücknahm, um zu dieser endgültigen Spannung zu finden. Der Hintergrund liest sich heute grau, trug aber einst breite senkrechte Streifen in Rosa, Flieder und Blau; das Tischtuch war blau gestreift, Spuren davon schimmern noch an den Rändern des Papiers, wenn man genau hinsieht. Die Lucretia-Zeichnung selbst überdeckt eine frühere, farbige Figur, deren Arm anders erhoben war. Man erkennt noch, wie der bläuliche Grund durch die Tusche dringt und dem Blatt die geisterhafte Autorität eines Druckabzugs verleiht. Diese Pentimenti sind kein Scheitern; sie zeigen Lotto beim Denken auf der Tafel, wie er allen Zierrat abschält, bis Gesicht und Geste der Sitzenden die ganze Arbeit tun.

Das Querformat hatte er zu bevorzugen begonnen, meist für Männer, weil es Raum bot für Gegenstände und Inschriften – für Erzählung. Hier lässt diese Neuerung eine Frau ihre eigene Sache verhandeln. Verglichen mit Tizians trägen venezianischen Schönheiten desselben Jahrzehnts wirkt dieses Bildnis fast konfrontativ, näher jenem psychologischen Unbehagen, das Lotto in seine männlichen Porträts trug.

Vor Portrait of a Woman Inspired by Lucretia in der National Gallery in London spürt man den leisen Frost eines Raumes, in dem eine Entscheidung bereits gefallen ist. Sie bittet uns nicht um Bewunderung. Sie fragt, ob wir verstehen.