Große Pappel II (Aufsteigendes Gewitter), 1903, von Gustav Klimt
Kunstdruck auf Leinwand - 10065-KLG

Eine einzelne Pappel beherrscht die rechte Bildhälfte wie eine dunkle Erdsäule, die sich himmelwärts schiebt. Ihre Krone verschwindet jenseits des oberen Bildrands, ihr Fuß ist kaum sichtbar hinter einer kleinen weißen Kapelle, die die Komposition genau dort verankert, wo horizontaler Boden auf vertikalen Stamm trifft. Klimt fand diesen Baum bei der Seehofkapelle in Litzlberg am Attersee und malte ihn mit jener obsessiven Aufmerksamkeit für Oberflächen, die seine Landschaftsmalerei über Jahre hinweg prägen sollte.

Der Himmel ist außergewöhnlich – keine Kulisse, sondern ein lebendes Gewicht. Graublaue und silberne Töne wälzen sich in langsamen, schweren Massen, das nahende Gewitter wird eher angedeutet als verkündet. Kein Blitz, kein Regen, keine dramatische Winddiagonale. Stattdessen verdichtet sich die Atmosphäre. Man spürt beinahe den fallenden Luftdruck, diese eigentümliche Stille, bevor das Wetter umschlägt. Einige helle Flecken lichteren Blaus schimmern durch die Wolkendecke wie der letzte Atemzug eines ruhigen Nachmittags.

Darunter liegt der Horizont auffallend tief, fast im unteren Fünftel des Bildes. Eine flache Wiesenlandschaft erstreckt sich nach links, nur unterbrochen von zwei oder drei fernen Bäumen, die so klein sind, dass sie als dunkle Tupfer erscheinen. Diese radikale Verdichtung des Landes gegen den enormen Himmel erinnert an Caspar David Friedrichs Strategie, den Menschen unter der Dimension der Natur zu verkleinern – wobei Klimts Stimmung weniger romantische Sehnsucht ist als sinnliches Eintauchen.

Bei genauerem Hinsehen erkennt man, wie Klimt das Laub der Pappel aufgebaut hat: aus Tausenden einzelner Farbtupfer – Braun, tiefes Grün, Sprenkel von Orangerot, Spuren von Blau – verdichtet zu einer schimmernden, fast textilen Dichte. Der Kritiker Ludwig Hevesi verglich den Effekt mit Forellenflecken, und der Vergleich trifft. Jeder einzelne Farbpunkt bewahrt seine Eigenständigkeit und trägt zugleich zu einer einzigen massiven Form bei. Die Wiese darunter folgt einer ähnlichen pointillistischen Logik: erdige Ockertöne und gedämpftes Grün, durchsetzt mit wärmeren Punkten, die eher eine ornamentale Fläche bilden als bestimmte Gräser oder Blumen beschreiben.

Die Kapelle ist leicht zu übersehen, eingeklemmt am Fuß des Baumes wie eine Fußnote. Doch strukturell ist sie unverzichtbar. Sie markiert den exakten Schnittpunkt der beiden bestimmenden Achsen des Bildes – der langen Horizontalen des Landes und der aufragenden Vertikalen der Pappel. Ohne sie wirkte die Komposition haltlos, der Baum schwebend vor Himmel und Feld. Mit ihr fügt sich alles zusammen.

Vielleicht ist es am Ende das emotionale Gewicht des Himmels, das am stärksten nachwirkt. Klimt malte in seinen Landschaften selten Drama; er bevorzugte stille Sättigung, die Stimmung eines Ortes, die sich über Stunden aufnimmt. Hier jedoch steht etwas bevor. Die Luft fühlt sich dicht an, fast hörbar – jenes tiefe Summen vor dem Donner. Die Pappel steht darin, gleichgültig und gewaltig, eher eine Präsenz als ein Baum. Vor Die große Pappel II (Aufziehendes Gewitter) im Leopold Museum in Wien begreift man, warum Klimt Sommer für Sommer an den Attersee zurückkehrte. Nicht wegen des Malerischen, sondern wegen genau diesem – einer Landschaft so voller Atmosphäre, dass sie zum Seelenzustand wird.