Madonna und Kind mit Engeln, um 1455, von Fra Filippo Lippi
Leinwand-Kunstdruck - 5604-LFF

Ihre Hände falten sich zum Gebet, doch die eigentliche Arbeit leisten die Augen – gesenkt, zärtlich, überschattet von etwas, das schon Trauer sein könnte. Fra Filippo Lippi malt die Jungfrau, als hätte sie die ganze kommende Geschichte bereits erahnt, und die Weichheit ihres Mundes ist die Weichheit eines Menschen, der sich innerlich wappnet. Das ist der stille Kern von Madonna and Child with Angels, entstanden um 1455, und der Grund, warum das Bild niemanden ganz loslässt, der ihm in den Uffizien gegenübersteht.

Sehen Sie, wie nah Lippi uns heranführt. Die Figuren drängen fast bis an die Bildebene, gerahmt von einer hellen Pietra-Serena-Umrandung, die sich wie ein Fenstersims verhält – man möchte beinahe die Ellbogen darauf stützen. Dahinter öffnet sich eine ganze Welt: zerklüftete Küstenfelsen, eine ferne Stadt, ein ins Land drängendes Meer, Vegetation, mit der Geduld eines Goldschmieds hineingekratzt. Die Wirkung erinnert an die flachen Marmorreliefs, die Desiderio da Settignano und Mino da Fiesole im selben Moment in Florenz meißelten – nur schenkt Lippi seinen Gestalten eine Wärme, die Stein nicht leisten kann.

Das Christuskind, in Leinen gewickelt und von zwei Engeln gehalten, dreht sich mit ausgestreckten Armen der Mutter zu. Einer der Engel – der vordere – wendet sich uns direkt zu und grinst, das echte Grinsen eines Kindes, verschwörerisch und mit Zahnlücke. Es ist eines der entwaffnendsten Gesichter der Malerei des Quattrocento. Vielleicht sah der junge Botticelli, damals Lehrling in der Werkstatt, Lippi über die Schulter, als dieses Lächeln entstand; man spürt sein Erbe ein Jahrzehnt später in seinen eigenen Engeln.

Die Farbigkeit bleibt bewusst gedämpft. Tiefes Lapisblau für den Mantel der Jungfrau, ein warmes Zimtbraun als Ärmelfutter, perlweiße Schleier, die über ihre Stirn gleiten, wo winzige Perlen ins Haar geflochten sind wie bei einer florentinischen Braut. Ihre Frisur gehört ganz in ihre Zeit – eine adelige Frau der Medici-Stadt, keine ferne byzantinische Ikone. Die Heiligenscheine haben sich zu dünnen, geritzten Lichtringen aufgelöst, um die Landschaft dahinter nicht zu unterbrechen.

Lippis Malweise ist von erstaunlicher Feinheit. Der Schleier ist in so dünnen Lasuren aufgebaut, dass man die Form des Schädels darunter erkennt; die Locken des Kindes fangen das Licht in winzigen erhabenen Strichen. Ein Hauch von Meeresluft, so meint man, dringt durch jene Öffnung – kühl, mineralisch, vermischt mit der Wärme von Haut.

Ob die Züge der Jungfrau wirklich Lucrezia Buti gehören, jener jungen Nonne, die Lippi liebte und schließlich heiratete, bleibt eine Geschichte ohne Beweis. Es spielt kaum eine Rolle. Was Fra Filippo Lippi hier gelungen ist, ist ein sakrales Bild ganz aus menschlicher Zärtlichkeit – und die florentinische Renaissance sollte fünfzig Jahre brauchen, um es einzuholen.