Die Verkündigung, um 1450/53, von Fra Filippo Lippi
Leinwand-Kunstdruck - 23178-LFF

Weiße Lilien erheben sich aus einer geschnitzten Steinvase in der exakten Mitte der Tafel und teilen die Komposition in zwei Welten: den Garten des Engels links, Marias Gemach rechts. Fra Filippo Lippi lässt diese niedrige Mauer enorm viel leisten. Sie trennt und verbindet zugleich, hält den himmlischen Besucher und die sterbliche Frau auseinander, während sie über die Stängel hinweg deutlich miteinander sprechen.

Gabriel kniet im Profil, seine Pfauenflügel zu einem Funkeln aus Augen und Edelsteintönen ausgebreitet – Petrol, Ocker, Ochsenblut, Gold. Allein die Federn belohnen minutenlanges Schauen. Jeder Federstrahl scheint einzeln bedacht, und man beginnt zu verstehen, warum die Medici, die dieses Tafelpaar für ihren florentinischen Palast in Auftrag gaben, solche Flügel liebten: Der Pfau gehörte zu ihren Emblemen, ebenso wie der Diamantring mit zwei Federn, der diskret in die Wand unterhalb der Lilienvase eingemeißelt ist. Reichtum meldet sich hier leise, in die Frömmigkeit eingeflochten statt verkündet.

Maria sitzt rechts, gehüllt in jenes tiefe Lapisblau, das die florentinischen Maler ihr vorbehielten, darunter ein rosafarbenes Gewand. Ihr Kopf neigt sich hinab zu einer kleinen Öffnung im Stoff an ihrer Taille, wo goldenes Licht glimmt – der Moment der Empfängnis, sichtbar gemacht. Über ihr tritt Gottes Hand aus einer kobaltblauen Wolke hervor und lässt die Taube frei, die diagonal auf ihren Körper zusteuert. Es ist eine der seltsamsten und zärtlichsten Bilderfindungen der Quattrocento-Malerei: Theologie als Flugbahn, ein Pfeil der Gnade.

Schauen Sie auf den Boden. Die Fliesenperspektive stößt scharf zurück in Richtung der beschatteten Türöffnung, und doch wirkt der Raum eigentümlich flach, als hätte Lippi sich mehr für die Oberflächen interessiert – die goldbestickte Bettdecke, den Damast, der ihren Stuhl wie einen Thron drapiert – als dafür, uns von der Raumtiefe zu überzeugen. Vielleicht liegt genau darin die Absicht. Dies ist Maria als Himmelskönigin in einem Medici-Interieur, aprikosenrosa Marmorwände im neuen klassischen Geschmack gemeißelt, Möbel, wie sie jeder wohlhabende Florentiner aus dem eigenen Haushalt kannte.

Die emotionale Stimmung ist gedämpft. Kein Drama, kein Erschauern. Gabriels Hand hebt sich zu sanfter Ansprache; Marias kreuzt sich vor der Brust in Zustimmung. Man spürt beinahe die Kühle des Marmors, das Gewicht der Stille, bevor das Sprechen wieder einsetzt. Verglichen mit Fra Angelicos zeremonielleren Verkündigungen derselben Jahrzehnte wirkt Lippis Version häuslich, intim, fast belauscht.

Um 1450 für eine Türöffnung im Palazzo Medici geschaffen – möglicherweise das Studierzimmer, dessen Decke den Tierkreis trug – erinnert die Lünettenform daran, dass es Architektur ebenso wie Bild war. Die Verkündigung eröffnete schließlich am 25. März das florentinische Jahr. Ein Bild also, unter dem man hindurchging, auf dem Weg in einen Raum, in dem die Zeit selbst über einem kartiert war. In der National Gallery in London trägt es diese Schwellenqualität bis heute in sich: ein Augenblick, gehalten zwischen zwei Zuständen, für immer im Begriff, sich zu wandeln.