Charing Cross Bridge. London, 1905-06, von Andre Derain
Leinwand-Kunstdruck - 20861-DER

Ein Fluss aus geschmolzenem Gold teilt die Leinwand in zwei Hälften und bahnt sich einen Weg geradewegs auf uns zu, unter der fernen Brücke hervor. André Derain hat die Themse – diesen notorisch trüben, nebelumhüllten Wasserlauf – in Brand gesetzt. Entstanden 1905–06, nach seinem entscheidenden Sommer an der Seite von Henri Matisse in Collioure, gehört Charing Cross Bridge. London zu jenem weißglühenden Moment, in dem der Fauvismus der visuellen Zaghaftigkeit den Krieg erklärte. Heute im Museum of Modern Art, New York beheimatet, strahlt das Bild noch immer die Hitze dieser Erklärung aus.

Vergessen Sie das London, das Sie zu kennen glauben. Hier gibt es keinen Nebel, keinen bleigrauen Himmel, keine Whistler'sche Zurückhaltung. Stattdessen bricht die obere Bildhälfte in Flecken von Rosa, Koralle, Zitronengelb, hellem Coelinblau und einem kühlen Flieder auf, der wie Rauch nach links zieht. Das sind keine beobachteten atmosphärischen Effekte, sondern emotionale Temperaturen, in breiten, flachen Strichen aufgetragen. Die Wolken – wenn man sie so nennen kann – liegen auf der Leinwand wie zerrissene Bögen bunten Seidenpapiers, Kanten überlappend, sich weigernd, in die Tiefe zurückzuweichen. Räumliche Tiefe existiert kaum; Himmel und Wasser verdichten sich zu einem einzigen leuchtenden Feld.

Unterhalb der Silhouette spannt sich die Brücke als horizontales Band in gedämpftem Grün und Erdtönen über das mittlere Register, durchbrochen von vertikalen Hieben in tiefem Karmin – Spiegelungen vielleicht von Omnibussen oder Pfeilern –, die wie kleine Wunden ins Wasser fallen. Links der Mitte erhebt sich die Silhouette des Parlamentsgebäudes in dunklem Grün, fast zu einer geometrischen Form verflacht. Rechts löst sich eine dunklere Häusergruppe in Blau und Violett auf. Nichts davon ist beschrieben; es ist angedeutet, so wie ein Geruch einen Ort erahnen lässt, bevor sich die Augen angepasst haben.

Was die Aufmerksamkeit beansprucht, ist das Wasser. Derain baut seine Oberfläche aus kurzen, abgehackten Tupfern auf – Gelborange im zentralen Kanal, Blau und Grün an den Flanken, dazwischen vereinzelte dunkle Akzente, die als Kräuselungen oder Schatten lesbar werden. Die Technik erinnert an Signacs neoimpressionistische Punkte, doch gelöst, verwegen gemacht. Farbe sitzt stellenweise dick und dünnt sich anderswo fast bis zur Transparenz aus, sodass das Gewebe der Leinwand hindurchatmen kann. Man meint beinahe, die feuchte Schwere der Flussluft zu spüren.

Die Komposition ist täuschend einfach: ein starkes horizontales Band – die Brücke – halbiert das Bild, während die goldene Spiegelung entlang einer steilen Diagonalen nach vorn stößt und den Blick tief und mittig verankert. Diese Diagonale verleiht dem Gemälde seine seltsame, fast spirituelle Sogkraft – Licht, das auf den Betrachter zuströmt, statt in malerische Ferne zu entschwinden. Monet hat dieselbe Brücke wiederholt aus annähernd diesem Blickwinkel gemalt, auf der Suche nach Hülle und Atmosphäre. Derain wollte etwas ganz anderes. Farben seien „Dynamitladungen